Le pagine dei libri

Non ho avuto un nido caldo dove rifugiarmi,
un sorriso rassicurante, 
un abbraccio, 
parole d’amore sussurrate,
 gridolini, 
 smancerie , 
pizzicotti gioiosi e giochi infantili.
La mia memoria non li annovera nel suo archivio, 
anzi sembra vuota di dati attinenti all'infanzia,
sembrano stati rimossi, 
cancellati,
 o come fossero talmente incongrui,
 da risultare corrotti e quindi non codificabili.
Ricordo però la mia lunga adolescenza, all'ombra di fantasie solitarie, abbandonata in giornate troppo vuote per non essere pullulanti di oscuri pensieri e vivide fobie.
Le voci amiche erano troppo evanescenti perché potessero scalfire la scorza dura di quella solitudine troppo profonda ed inveterata.
Nessun adulto era al mio fianco per smorzare con un gesto d’affetto,
 o per spiegarmi con parole fiduciose, 
che tutto il mio malessere in fondo era ingigantito dalla mia immaginazione di adolescente.
Le pagine dei libri mi spiegavano,
 mi salvavano, 
mi educavano ogni giorno 
ed io li amavo 
e li consideravo il mio vero punto di riferimento.