La tua memoria non è da serbare per chi crede esistano solo due colori.
Su quell'asfalto arso dal sole divenuto all'improvviso un inferno,
la tua moto che in un Dio ogni volta ti trasformava,
come un siluro,
ha trascinato anche nella morte lo strascico della tua colpa.
La tua fine ha svelato più cose di te della tua stessa vita
percorsa da ombre e misteri,
che tu alimentavi giocando con lei a rimpiattino.
I tuoi cari ti piangeranno come un bambino innocente,
gli altri ti sapevano già segnato.
Sei vittima e carnefice insieme,
ma la tua umanità nel bene e nel male saprà coglierla solo chi non crede esistano solo due colori.
Su quell'asfalto arso dal sole divenuto all'improvviso un inferno,
la tua moto che in un Dio ogni volta ti trasformava,
come un siluro,
ha trascinato anche nella morte lo strascico della tua colpa.
La tua fine ha svelato più cose di te della tua stessa vita
percorsa da ombre e misteri,
che tu alimentavi giocando con lei a rimpiattino.
I tuoi cari ti piangeranno come un bambino innocente,
gli altri ti sapevano già segnato.
Sei vittima e carnefice insieme,
ma la tua umanità nel bene e nel male saprà coglierla solo chi non crede esistano solo due colori.
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